LOST

Estos días han mejorado mi ánimo. Lo más triste del trabajo de editor es perder la calle. Yo no vivo en Santiago, vivo en el diario. El horario me impide disfrutar de las ventajas de estar en la capital. No puedo ir a los ciclos de cine, a los recitales ni a las tertulias literarias que de todas maneras subrayo en los diarios. Tampoco conocer los bares y sitios que tengo anotados desde hace años en mi mente. Vivo tan aislado como en provincia. Es raro sentirse tan enjaulado, sobre todo en un cargo que me hace sentir incómodo al no manejar correctamente mi autoridad. No es fácil ser jefe. Si adoptara la actitud que esperan mis superiores, atorando y presionando a los demás, me vestiría con una personalidad demasiado ajena a mi forma de ser, a mi manera de relacionarme con la gente. Me gusta conversar, no imponer. No me gusta mandar, disfruto el diálogo.
La rutina se rompió hace dos días. Salí otra vez a la calle, esta vez para un artículo de la revista mensual que edita la empresa. Terminé leyendo poemas de Kavafis junto al presidente de un prestigioso banco, mirando hacia una Alameda atiborrada de gente acelerada y comerciantes ambulantes. Volví a imaginar la ciudad de Alejandría en un lugar realmente impensado. Había partido a la entrevista con la idea de encontrarme con un yuppie exitoso y latero. Sinceramente, me daba lo mismo. Lo importante era romper la monotonía.
Hoy entrevisté a un empresario indio, que era igual a M. Night Shyamalan, el director de Sexto Sentido. La cita era a las 11, por lo que salí antes de casa y me instalé en un café cercano a la compañía para ver el partido de Argentina. Primer partido del mundial que veo como en años anteriores: metido en la cancha, disfrutando del juego, de su connotación histórica, anticipando que nunca me iba a olvidar de ese local de Vicuña Mackenna, como tampoco de los rostros de la gente con que coincidí gritando con el alma los goles de la albiceleste de Pekerman. Gracias, José, por dejarlos jugar como saben. Después de tanta felicidad, mi lentitud para hablar inglés era un detalle. El indio tampoco hablaba rápido.
Son las nueve de la noche. Faltan cuatro horas para estar en casa. Y me siento bien. Tomar aire, reencontrarme, aunque por un rato, con la pega de siempre, me ha revitalizado. Era lo que me faltaba. A diferencia de los indios, yo trabajo para vivir, no vivo para trabajar.